DERRETEMPO

Se derretendo
Se derretempo
Se der é tempo
Se der tempo
Se der tá tendo

ACESSO

Simpatia

Empatia

Telepatia,

NÃO CABE

Não cabe em mim
Querer tanto assim.
Não cabe, não cabe.
Meu peito se abre,
Preenche e transborda,
Me escorre das bordas.
Querer sai de mim.
Querer tanto assim?
Não cabe, não cabe.

Não tem cabimento,
momento nem tempo.
Querer vira vento,
O meu tempestade.
Já fora de mim,
Querer tanto assim:
Não cabe, não cabe.
Seu corpo se abre.

Seu querer transpira
Pira, respira
Expira vontade.
Com o meu,
Já se sabe.
Eu e você,
Todo esse querer?
Não cabe, não cabe.
Não quero que acabe.

PASSARINHO PEQUENO

 Duas montanhas, vizinhas na sua distância. Um vazio, um quase encontro, um espaço que só passa passarinho pequeno. As duas, distantes na sua vizinhança, endereço eterno que a giganteza de montanha não deixa mudar. Teimosia de gigante. Brincando de encarar esperando para ver quem vai ceder primeiro: mexer, remexer e dar uma pirueta. Pirueta de montanha é coisa bonita de se ver.

 Talvez se faz-se terremoto. Uma erupção para fundir as duas rochas magnânimas num beijo quente e molhado, (ops) pastoso. Um profeta -ou um atleta-, para encurtar o hiato da expectativa, os quases e os talvezes. O milagre poderoso, levantar o peso da dúvida: o amor move montanhas, montanhas movem-se de amor?

 Óbvio que não é do feitio de montanha explodir por nada (estes são modos de vulcão), muito menos trocar ideia com crente ou desportista para depois sair se tremendo, sem mais nem menos, ali no meio do oceano. Então jogam de encarar, sem pisque, pisco ou piscadela, olho no olho e nada no meio. A não ser que passe um passarinho. Mas pequeno. Bem pequeno. E olhe lá.

LUA EM VIRGEM

Lua e coração na mão
Cheia transborda em vão
Enchada e pedaço de chão
Arado e punhado de grão
Milho, cevada e feijão
A serva da sopro à canção
De lua e loucura dos sãos
Que cura e perfura
Que esconde e procura
Que freia e empurra
Que sol ou só lua
Nua, lua pura
Pura, virgem lua.

(EU)SPAÇONAVE

Eu preciso de espaço
De um verso de universo
Cadente na cabeça
De poeta ou astronauta

Que me constele uma costela
Que me estrele onde faz falta
Que me prometa, me planeta
E me cometa um poema

E quando ao fim me dissipar
Grão em grão em meio ao nada
Ser rima ao som da sinfonia
Eco da grande badalada.

A FESTA

A festa não é o acarajé
A saia rodada
O arrastapé
A rua marcada
A oferenda
A prenda
A bandeirola
Os de fora das cordas
A festa é tudo isso

A festa é o fogo de dentro da gente
A festa é o jogo de gente com gente
É o diferente
A festa é o sentimento no corpo
O corpo no corpo
A festa é o fogo
A festa é o fogo do povo
A festa é o povo